E depois de pôr a mão sobre a minha
Com semblante alegre, pelo que fui consolado,
Ele me levou entre as coisas secretas.
Ali suspiros, queixas e uivos altos
Ressoavam através do ar sem estrela,
Por isso eu, no início, chorei por causa disso.
Línguas diversas, dialetos horríveis,
Acentos de ira, palavras de agonia,
E vozes altas e roucas, com som de mãos,
Formavam um tumulto que gira sem cessar
Para sempre naquele ar para sempre negro,
Como faz a areia, quando o redemoinho sopra.
E eu, que tinha a cabeça envolta em horror,
Disse: “Mestre, o que é isto que agora ouço?
Que povo é este, que parece tão vencido pela dor?”
E ele a mim: “Este modo miserável
Mantêm as almas melancólicas daqueles
Que viveram sem infâmia ou elogio.